Hoy he recuperado el timón de esta balsa después de más de 5 años. Me debí de quedar dormido y me temo que todo este tiempo he estado sesteando, ahora, poco a poco, me voy desperezando. Sigo sin ver tierra y me encuentro algo confundido, la boca seca y los ojos apenas entreabiertos, me molesta el Sol. Creo que me acurrucaré aquí un poco mientras mis miembros se desentumecen y consigo abrir los ojos. ¡Qué modorra! el mar lame las puntas de la balsa con su sonido característico y rítmico...

«Ni todos los que se llaman caballeros lo son de todo en todo; que unos son de oro, otros de alquimia, y todos parecen caballeros; pero no todos pueden estar al toque de la piedra de la verdad. Hombres bajos hay que revientan por parecer caballeros, y caballeros altos hay que parece que aposta mueren por parecer hombres bajos. Aquéllos se levantan, o con la ambición, o con la virtud; éstos se abajan, o con la flojedad, o con el vicio; y es menester aprovecharnos del conocimiento discreto para distinguir estas dos maneras de caballeros, tan parecidos en los nombres y tan distantes en las acciones»

Cervantes dixi

Empiezo a pensar que el mar es inmenso, en tantos días de navegación ni tan siquiera he podido escuchar el eco de mi voz... Tal vez hasta el eco me ha abandonado, empiezo a pensar que tampoco yo estoy aqui.
Sigo buscando, de momento.

¿Alguien bienpensante creía que "eso" de Miss España era algo respetable?.....

Parece que nos vamos encontrando.

Espero que después de estos días de desencuentros aún quede algún aguerrido navegante que esté dispuesto a naufragar en la lectura de las letras -que sin mucho sentido- junta este balsero. Ya se sabe que los balseros gustan de sentarse bajo el árbol del pan a esperar que la brisa sople suave y la mar sea favorable. Pues eso hacía yo, a falta de árbol del pan, buena fue una palmera y en mis pensamientos -que son portátiles- por otro lado, la idea de unirme a esa dichosa sociedad secreta de shandys.
Hoy he sentido otra vez los brazos y me he decidido a remar de nuevo, una vez más sin un rumbo claro, pero lo importante es que era día 27 de febrero y aunque Óscar no lo crea soy un portátil, y aunque él no lo sepa la sociedad ha sido creada, y si no que se lo pregunten a Vila-Matas

Un saludo a todos y no olviden que el Guadiana existe aunque en ocasiones no lo vean.

Últimamente parece que he entrado en una especie de ensimismamiento que me tiene alejado de todo contacto con la realidad, o por lo menos mi contacto es ciertamente parcial. Una consecuencia es que tampoco he entrado en la Red, ni tan siquiera para ver el correo. Por ello, mientras intento trepar hacia la superficie te pido que, por favor, no dejes de respirar.
Un saludo y hasta pronto.

Hoy toca postear la solución a la pregunta que ayer formulaba, con el único objeto de que más de uno retome la aritmética como un bello pasatiempo

Hoy les voy a desvelar mi interés por las Ciencias y por ello les propongo que intenten resolver este sencillo problema de aritmética.
La solución les provocará, sin duda, una sonrisa. ¡Ánimo!

Una madre es 21 años mayor que el hijo. En 6 años el niño será 5 veces
menor que su Madre.

Pregunta: ¿DONDE ESTA EL PADRE?
Esta tarea se puede solucionar, no es tan dificil como parece.

atencion a la pregunta : ¿DONDE ESTA EL PADRE?

¿Qué opinais del sistema monárquico?
Podríamos coger como paradigma la monarquía inglesa. Donde todos sus defectos podrían encerrarse en esta frase.
Su pompa, su coste, los desvaríos político-sociales del heredero, los excesos de la familia real, hasta el mito de la reina madre.
Y qué decir de la monarquía española, a la que interesa atribuirle un papel crucial en la Transición.
O aquel lío del que "gozan" los monegascos. Y qué decir de Italia con la familia Saboya... O los descendientes de los virreyes hispanoamericanos.
No podemos creer en los reyes como en los Reyes Magos, más allá de hacer bonito, para algunos, en las revistas y despertar la idea de un fructífero casorio; debería plantearse la necesidad para el pueblo de una institución que es lo único que queda vivo de la Edad Media.

?¿?¿

Y ahora oíd las penas de los hombres;
cómo les convertí, de tiernos niños
que eran, en unos seres racionales.
Y en mis palabras no tendrá cabida
el reproche a los hombres; lo que intento
es mostrar la bondad de mis favores:
Ante todo, veían, sin ver nada,
y oían sin oír, cual vanos sueños,
gozaban de una vida dilatada,
donde todo ocurría a la ventura:
ignoraban las casas de ladrillos
al sol cocidos, la carpintería.
Vivían bajo tierra en unas grutas
sin sol, como las próvidas hormigas.
Ignoraban los signos que revelan
cuándo vendrá el invierno y la florida
primavera y los frutos del estío.
Todo lo hacían sin criterio alguno
hasta que, finalmente, de los astros
les enseñé a asupiciar orto y ocaso.
Y el número, el invento más rentable,
les descubrí, y la ley de la escritura,
recuerdo de las cosas, e instrumento
que a las Musas dio origen. Fui el primero
que sometió las bestias bajo el yugo,
y al arnés; y al jinete esclavizadas,
las más duras fatigas soportaron
en lugar de los hombres. Bajo el carro
yo sometí el caballo, humilde al freno,
y vana ostentación de la riqueza.
Nadie más sino yo el marino buque
de alas hechas de lino, descubrió,
y que errático el ponto va surcando.
Y pese a los inventos que a los hombres
un día enseñé yo, infeliz, no tengo
medio de sustraerme a mi desgracia.

El Prometeo Encadenado de Esquilo

"Algunos viajeros tienden a sobrepasar los límites de lo creíble; y si alguno de los presentes se atreve a dudar de mi veracidad, le diré que le compadezco por su falta de fe, pero, si hay aquí alguno, le ruego que se marche antes de que dé comienzo el relato de mis AVENTURAS NAVALES, todas las cuales son tan auténticas como las anteriores."
El Barón de Munchausen de Rudolf Erich Raspe


Estas palabras del Barón de Munchausen me traen recuerdos de historias que han sido y serán siempre evocadas con necesidad en momentos en los que sólo quedan los viajes y la fantasía como asidero o compañeros. A menudo espero vivir esas historias, o tal vez vivir historias que ni al mismísimo Raspe se le hubieran ocurrido para su insólito Barón. Admiro a este personaje, como a los de Verne, y me gustaría ser otro aventurero salido de la pluma de aquellos. Viajar, el viaje como rito iniciático, como necesidad, como ejercicio de introspección, como la búsqueda de Ítaca, en búsca de la Arcadia felíz, viajar con la seguridad del retorno, y recordar aquella sensación al bajar del tren, de vuelta en casa, con la promesa de regresar...

Un lugar muy recomendable

Minero brasileño jura por su propia tumba que está vivo.

BRASILIA.- Un minero del norte de Brasil visitó esta semana la capital del país por primera vez en su vida, donde se encontró con su propia tumba. "Fue horrible descubrir que yo era un muerto", declaró José Eudes Monteiro, cuya lápida está en el cementerio de Brasilia. Hasta allí se desplazó para tratar de convencer a la policía de que, a los 39 años de edad, continúa vivo. Los documentos oficiales, sin embargo, aseguran que murió en 1998 víctima del sida..

¡Hay que ver que cosas pasan!.Este si que es un problema ontológico y no los que tenía Descartes. Esta situación solo se entiende en esta burocracia donde la información que pone en los papeles (y lo que es peor, en los ordenadores) es sagrada. Y este buen hombre haciendo el pino para demostrar que está vivo, ¡hay que fastidiarse!...

Si tuviera los mantos bordados del cielo
tejidos del oro y la plata de la luz.
Los mantos azules oscuros y negros del cielo,
de la noche, de la luz y de la media luz;
desplegaría los mantos bajo tus pies.
Pero siendo pobre, no tengo más que mis sueños.
He desplegado mis sueños bajo tus pies, pisa
suavemente porque pisas mis sueños.

La carta final de Wilhem Nass

Soy tradicional:

Pues resulta que soy algo tradicional para los colores e incluso para las formas, prefiero las redondeces de una mujer y ni tan siquiera me gusta la línea recta en el camino y en cuanto a los colores... el Arco Iris me marea y en mi paleta solo hay dos colores, y es que en el fondo soy un clásico.

i´m sorry...

...so sorry

entrada de alfonso a las 12:46 p. m. 0 comentarios

Reparto de la Poesía:

Ví zigzags en la oscuridad.
Capitán mayor, ¿dónde está el Congo?
¿Dónde está la isla de San Barandán?
¡Qué noche tan oscura capitán mayor!
Aúllan mastines en la oscuridad.
¡Oh indeseables! ¿Qué país deseáis?
Miel silvestre saqué de las plantas,
de las aguas saqué sal, del cielo saqué luz.
Para daros, no tengo más que poesía.
Sentaos, hermanos mios.

Jorge de Lima

jueves, enero 17, 2002

Sres.: tengo el placer de presentarles el Diario de David Tortosa, "El Grumen".

martes, enero 15, 2002

Visto que últimamente está muy caro verte, rallaré en tu blasa dos mensajitos:

la liga nacional de debate es en Valencia

este jueves actúo. Se va a producir el encuentro entre Lobo López & Lobo Junior. Has de estar allí

descansa mucho, oratín

sábado, enero 12, 2002

En un rato actualizaremos un saludín

jueves, enero 10, 2002

El otro día una amiga me comentaba cuánto de trágico tenía su vida.
Sin duda, la suya, es una tragedia que baja el telón con la muerte
del protagonista.

Óscar está actuando..........suerte!


... aprende un buen poema
y lo disfrutaras toda tu vida,
enséñaselo a tus hijos
y nunca se sentirán solos,
enséñaselo a tus nietos
y siempre te recordarán...

Ramón de Almagro

viernes, enero 04, 2002

La Felicidad

Borges describe en un poema la desazón del hombre moderno:
"He cometido el peor de los pecados
Que un hombre puede cometer. No he sido
Feliz.
Que los glaciares del olvido
Me arrastren y me pierdan, despiadados".

Ciertamente, como dice Bertrand Russell, todo el mundo "prefiere ser feliz que desdichado". Pero probablemente el error está, como señala el propio Russell, en querer buscar la felicidad en una sola dirección y en querer hacer de ella el horizonte y norte único.
"Me gusta demasiado la vida para querer solamente ser feliz", dice Bruckner.
Quizá el truco de la felicidad lo encontremos en Clement Rosset: "Obtener de la realidad más de lo que podíamos razonablemente esperar".

Durante siglos no me convertí en adulto.
Después no sé qué sucedió y me quedé de este modo, como ahora.

ANTÓNIO LOBO ANTUNES

miércoles, enero 02, 2002

Hoy leía una de esas gruesas guias de viajes, el lugar del que hablaba poco importa. Lo que me hizo levantar por un instante la vista del papel fue el leer , ¿?¿?¿?. ¿A quien se le ocurre hablar de esos lugares que solo deben ser conocidos por aquellos viajeros que se atreven a perderese, sin mapa, sin prisa, sin perder un detalle, sin otra cosa que no sea curiosidad y pasión por ver, oler y pisar la tierra?. De lo que estoy seguro es que núnca se le pasaría por la cabeza hacerlo a un Viajero. Para este, el placer de descubrir estos lugares es íntimo y personal y sobre todo un camino que cada uno debe hacer. Lo que pasa es que, generalmente, quienes escriben en esas gruesas guias de viajes no son viajeros. Son de ese tipo de personas que creen que todo se puede dar masticado y además recibir una palmadita en la espalda por ello. No señor, la experiencia personal, el descubrir, aprehender y disfrutar este tipo de cosas es una labor tan personal e íntima que nada tiene que ver con el pintoresquismo ni con vender pequeños sueños envueltos en celofán.

martes, enero 01, 2002

Entramos en un nuevo año y salvo el cambio de moneda (cataclismo que sustituye al del año pasado del Defecto 2000, como diría el Xavi Castillo) a penas es perceptible nada nuevo. A mi me parece que la sensación de cambio la dan otras cosas. Son las canas, la caída del cabello, el rostro de mi madre, los andares de mi padre, que ya parecen algo pesados. Es mi amigo Juan Carlos que se casa, la pereza que me da salir de copas por la noche...
No son otras las cosas las que me dicen que el tiempo pasa, porque Rafa siempre vuelve y a todos vosotros siempre os tengo ahí. Pero el calendario de mi habitación ya no me sirve más que como todos los calendarios, para recordar que aquel día de Abril estuve, por fin en Florencia y eso y vosotros es todo lo que importa.
Un saludo con besito y recordad que en 50 años todos calvos y bajitos........

jueves, diciembre 27, 2001

Hoy he terminado de leer Cien años de soledad y me gustaría dejar esta frase que me parece inmensa, y que todos escribimos con García Márquez:

Ella lo dejó terminar (...) y sin que él le hubiera revelado que estaba llorando de amor, ella reconoció de inmediato el llanto más antiguo de la historia del hombre.

Qué razón tenía el sabio catalán...
...Terminó por recomendarles a todos (...) que en cualquier lugar que estuvieran recordaran siempre que el pasado es mentira, que la memoria no tenía caminos de regreso, que toda primavera antigua era irrecuperable, y que el amor más desatinado y tenaz era de todos modos una verdad efímera.

Y quedó hecho el vaticinio:
El mundo habrá acabado de joderse el día en que los hombres viajen en primera clase y la literatura en el vagón de carga.

domingo, diciembre 23, 2001

me gustan los faros. Desde pequeño
en verano vivía a pie de playa. Vivíamos prácticamente solos. Al final de las casas habían las ruinas de un faro, o yo soñé que estaban ahí

las torres, ya lo sabes, son una pequeña obsesión

las torres, las aves, el agua... lo de hacer balance a fin de año es una tontería, por lo de la convención. Pero si le damos un volantazo a la balsa, yo sé que mis aves seguirán ahí, que la ruina de karthago seguirá ahí, que el amor por los mitos seguirá ahí. Por eso, si tienes que darle un giro de timón a la balsa, lo más probable es que al darte la vuelta te encuentres mi cara en una mueca, burlándome de tus debilidades, porque yo también me quedo aquí, que el riesgo de naufragio es muy tentador

ya lo sabes, todoesmentira

He tenido unos días abandonado este blog, en los que he ido de cenas navideñas -como todos- y esas cosas. Las del año pasado me llenaron más, y el caso es que me pregunto por qué.
Pero lo malo es que tengo la respuesta, y ésta es lo que no me gusta...

Tal vez no haya sido un buen año. No se si esto vendrá ahora que parece que toca que todos hagamos balance del año que pronto terminará. Pero prefiero saber a donde voy, de donde vengo no me importa tanto. Solo saber con que alforjas cuento para el camino y poco más, el resto vendrá por añadidura. Y a veces, un giro de timón o un volantazo dan algo de aliciente a todo esto, el riesgo que uno corre es el de marearse y no saber donde estamos. Pero como decía antes, lo importante es saber a donde vamos y creo que tengo el mapa del tesoro. Lo malo es que en estas aguas hay muchos piratas, y si te caes al agua algún tiburón que otro te morderá una pierna, pero siempre nos quedará la otra...

martes, diciembre 18, 2001

Hoy mi ciudad olía a pueblo.
Esta fría noche de diciembre regresaba de escuchar a la Coral de la Universidad de Alicante en la Iglesia de Nuestra Señora de Gracia. La noche era un tanto desapacible y la lluvia no acompañaba. Subiendo por la calle Castaños a la altura de, la que dicen fue, la casa donde nació Gabriel Miró, un olor a leña quemada, a chimenea, a HOGAR se difuminaba en el ambiente. Caminaba solo por la calle y la sensación de calma y sosiego era tan agradable como extraña. Por un instante recordé otra noche de noviembre en Castalla, o aquellas tardes de domingo en Benimantell, y pensé "hoy mi ciudad huele a pueblo".

lunes, diciembre 17, 2001

Esta noche me viene a la cabeza una frase.... ¡de hoy no pasa!
Y ha servido para reafirmarme en una serie de ideas y decisiones.
En Enero algunas cosas cambiarán, amén del calendario que cuelga en mi habitación.
Dixi

domingo, diciembre 16, 2001

Variación

Doy gracias a la luna por ser la luna, a los peces por ser los peces, a la piedra imán por ser el imán.
Doy gracias por aquel Alonso Quijano que, a fuer de crédulo lector, logró ser don Quijote.
Doy gracias a la torre de Babel, que nos ha dado la diversidad de las lenguas.
Doy gracias por la vasta bondad que inunda como el aire la tierra y por la belleza que acecha.
Doy gracias por aquel viejo asesino, que en una habitación desmantelada de la calle Cabrera, me dio una naranja y me dijo: "No me gusta que la gente salga de mi casa con las manos vacías". Serían las doce de la noche y no nos vimos más.
Doy gracias por el mar, que nos ha deparado la Odisea.
Doy gracias por un árbol en Santa Fe y por un árbol en Wisconsin.
Doy gracias a De Quincey por haber sido, a despecho del opio o por virtud del opio, De Quincey.
Doy gracias por los labios que no he besado, por las ciudades que no he visto.
Doy gracias a las mujeres que me han dejado o que yo he dejado, lo mismo da.
Doy gracias por el sueño en el que me pierdo, como en aquel abismo en que los astros no conocían su camino.
Doy gracias por aquella señora anciana que, con la voz muy tenue, dijo a quienes rodeaban su agonía "Dejenmé morir tranquila" y después la mala palabra, que por única vez le oímos decir.
Doy gracias por las dos rectas espadas que Mansilla y Borges cambiaron, en la víspera de una de sus batallas.
Doy gracias por la muerte de mi conciencia y por la muerte de mi carne.
Sólo un hombre a quien no le queda otra cosa que el universo pudo haber escrito estas líneas.

Jorge Luis Borges

No se por qué, pero navegando esta expléndida mañana de domingo, no me he podido resistirme a postear este texto que me he tropezado. Y el caso es que me sonaba de algo y me recordaba a alguien que es sin duda El Visitante de este lugar...

El Corán dice que la muerte de un inocente es la muerte de toda la humanidad. ¿Cuántas humanidades hemos aniquilado y cuántas más exterminaremos? De modo inexorable reiteramos, como individuos y como sociedad, los actos más aberrantes y al parecer estamos dispuestos a regresar eternamente para confirmar que los ciclos de nuestra historia son similares. Alguna vez, Jorge Luis Borges escribió en El otro, el mismo:

Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras:
Los astros y los hombres vuelven cíclicamente;
Los átomos fatales repetirán la urgente
Afrodita de oro, los tebanos, las ágoras.

sábado, diciembre 15, 2001

Mi amigo Bioy me relató la siguiente confidencia : "Después de comer, Borges y yo fuimos a la ventana de la sala de Silvina, a esperar las doce. Borges dijo: "Esperamos algo que no sabemos bien en que consiste". Miré los árboles y los senderos de la plaza, la estatua de Alvear y pensé en la máquina del tiempo de Wells y en que todos somos unas máquinas de tiempo de vuelo de ave de corral. "Qué raro -comentó Borges- que en tantos años como viví no hubiera un momento en que yo haya estado más adelante en el futuro que ahora".
Era un 31 de diciembre de 1960.

Esta confidencia fue un secreto durante muchos años, pero hoy es el día en el que debía saberse. Hoy hace frío y Siberia está más cerca....

Una de las múltiples conversaciones entre Borges y Bioy Casares quedó reflejada en mi cuaderno aquel día de mayo de 1952. El recuerdo es muy vago y a parte de las notas que voy a transcribir tan solo me queda en la memoria el olor de las pastas de mantequilla y su terroso dulzor...

Borges comentaba a Bioy un artículo, publicado en "Sur" hacía años, de Francisco Romero. En él, aquel excelso filósofo, llegaba a la conclusión de que las dos operaciones esenciales y tal vez únicas de la actividad humana eran unir y separar . Borges comentó: " Es un presocrático. Tiene todo el pasado por delante". Mientras la lluvia en los oídos. Borges en pie, mirando hacia el infinito. Delante la ventana, y en ella multitud de finos hilillos de agua resbalaban por el cristal....

Hoy en la sección de anuncios varios tenemos el blog de mi amiguete Óscar la mentira

donde se puede uno encontrar con todo tipo de cosas, incluso se puede uno tropezar consigo mismo. Este personaje bien merece un blog paralelo en el que tratar de desentrañar la idiosincrasia de semejante sujeto, que además de serlo debería estarlo. Pero a falta de algún orate que se preste para semejante labor, lo único que nos queda es acudir a las fuentes y que cada uno decida y se atenga a las consecuencias la mentira

domingo, diciembre 09, 2001

desde luego... este Alfonso es un paniaguao, que no entiende de estética ni de nada...
les dejo con el maestro Celaya, a ver si el pobre Corral aprende algo

Debo ser algo tonto
porque a veces me ocurre que me pongo a hablar solo,
y digo cosas locas,
digo nombres bonitos de muchachas y barcos
o títulos de libros que nadie ha escrito nunca.
Debo ser algo tonto.

Babeo, grito y lloro.
Los verbos absolutos me llenan de ternura
y esas vocales sueltas, inútiles, redondas,
que vuelan para nada,
me elevan boquiabierto hacia no sé qué gozos.

Soy feliz y, por eso, también un poco tonto.